Ceux qui apprécient Fragonard seront déçus.
Ce soir, pas de "verrou", pas de "baiser à la dérobée", aucune dondon chichiteuse envertugadinée de soieries pompadoureuses, le rococco défoncé par quelques marquis à la gueule ravagée par la céruse de plomb, la variole en bandoulière...
Pas de trace de talons bobinés et balancés à travers le 18 ème (siècle pas arrondissement..
Non non non.
Ce soir, ce sera juste une chansonnette, une allégorie au régime hypocalorique, une ode à ce garçon trop beau trop grand, trop de partout, qui prenait des cours de chants de cris, loin en Polognie du coté de Varsovie, à l'endroit exact ou Madame promène son cul.
Et ce garçon, que je connus de bas en haut sans les pieds (et les initiés comprendront), nous inspira cette comptine entêtante :
"Je suis le castrat de l'escarpolette, j'aime le colin sur un lit de poireau" (bis et ter)
Oui tout ça pour ça.
Si tu veux on se revoit ..
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